Suena el reloj con su pesada onomatopeya de monos gritando, a lo lejos bailan dos objetos sin forma, uno parece un lápiz, a los lados le sobresalen dos puntas, su cuerpo es flexible y de la parte última surge un arcoíris de colores secundarios; el otro cuerpo se trata de una libreta, o eso creo, sus líneas se mesen en una espiral metálica y se retuerce como la botella de tortuga, de su interior quejidos son manados, todo se contiene y explota en la tinta-letra de alguna grafía erótica.
La caja de ébano ha caído con el péndulo de sol y se consume en el líquido de los cuerpos desenvainados, la mano sigue la blancura y los dedos medios entran a la locura indiscrepante de la tela: rojo cromático de sol inaudito. La enredadera se abraza a las pulsiones de los filósofos hedonistas. Se sienta en el rayo luminoso de la flora húmeda. Se levanta, va a la cocina, mata un cerdo, lo cocina, no se lo come, aún tiene hambre. Se recuesta en la viga paralela de los ojos de la nada. De esa nada ausente de un todo.
Se abre una puerta torcida, tocan a ella, alguien está afuera, no se levanta, tumban la puerta, la niebla entra de la luna a la cabeza, aquel castillo subterráneo de arena relojera se carcome con el tiempo previsto de la lluvia de una ave lanuda; las orugas caen en los capullos sedosos de hojas verdes, se siembran en la madera y nacen unos cotorros con antenas que se pegan a la pared, parlotean en la intimidad.
Las incrustaciones de las manecillas en el cuerpo nos marcan el terrible momento del abismo, de ese fósforo consumido, de aquella hoja abotonada al abrigo de piel zoomorfa que tantas y tantas veces predice la macabra hora, es hora del vacío, la hora del efimerismo del hombre común y corriente.
La caja de ébano ha caído con el péndulo de sol y se consume en el líquido de los cuerpos desenvainados, la mano sigue la blancura y los dedos medios entran a la locura indiscrepante de la tela: rojo cromático de sol inaudito. La enredadera se abraza a las pulsiones de los filósofos hedonistas. Se sienta en el rayo luminoso de la flora húmeda. Se levanta, va a la cocina, mata un cerdo, lo cocina, no se lo come, aún tiene hambre. Se recuesta en la viga paralela de los ojos de la nada. De esa nada ausente de un todo.
Se abre una puerta torcida, tocan a ella, alguien está afuera, no se levanta, tumban la puerta, la niebla entra de la luna a la cabeza, aquel castillo subterráneo de arena relojera se carcome con el tiempo previsto de la lluvia de una ave lanuda; las orugas caen en los capullos sedosos de hojas verdes, se siembran en la madera y nacen unos cotorros con antenas que se pegan a la pared, parlotean en la intimidad.
Las incrustaciones de las manecillas en el cuerpo nos marcan el terrible momento del abismo, de ese fósforo consumido, de aquella hoja abotonada al abrigo de piel zoomorfa que tantas y tantas veces predice la macabra hora, es hora del vacío, la hora del efimerismo del hombre común y corriente.
José "Saiset" González
Texto escrito el día 14 de noviembre de 2009
Derechos reservados
Este me ha gustado bastante, los tintes del texto me hacen recordar esas horas, minutos o segundos de incomodo vacío.
ResponderEliminarUn saludo y espero publiques mas de lo que tengas, se disfruta aca.